Er meldet jeden Stromverbrauch
an “e.on”, die den Saft erzeugt.
Die denkt nur an den eignen Bauch,
und ich steh hungrig auf dem Schlauch,
weil sie mit meinem Geld sich säugt.

Sie lässt Tarife stetig steigen
– wer kann sich Energie noch leisten? –
und tanzt ums Goldne Kalb im Reigen.
Der Kunde zahlt und soll noch schweigen,
wozu Konzerne sich erdreisten.

Für Öl, Benzin das gleiche gilt,
sogar für viele Lebensmittel!
Bleibt dann der Hunger ungestillt,
wobei der Hals vor Ingrimm schwillt,
greift mancher Mann zu manchem Knittel . . .

Ein Eierkuchen kann erquicken,
wenn Multis daran erst ersticken.

Sie hätte sich so gern gesonnt
im Ruhme der Europameister.
Den Fußball-Fan spielt sie gekonnt:
Der Busen wogt, das Haar weht blond,
ein Kuss dem Spieler! (Schweini heißt er).

Wer würde Angela nicht wählen,
wenn sie mit Helden sich verbindet?
Verlierer aber schaden, quälen.
Sie darf nicht länger auf sie zählen,
weil ihr Beliebtheitsgrad sonst schwindet.

Sie wird noch Jogis Mannschaft trösten
als brave Mutter der Nation.
Doch weil die Jungs das Spiel verdösten,
sind jetzt die Spanier die Größten.
Zerplatzt ist Merkels Illusion:

Sie wollte Eierkuchen speisen.
Nun frisst sie weiter Stahl und Eisen.

Das sind fast fünfhundert Millionen.
Den Iren ist das ganz egal.
Die wollen sich nur selber schonen.
Solch’ Egoismus wirkt fatal.
Bricht der Vertrag von Lissabon,
schwemmt es gar die EU davon.

Erneut steckt sie in tiefer Krise,
und Mama Merkel soll’s nun richten –
mit Sarkozy, der frischen Brise
in Zeitungen mit Tratschgeschichten.
In Dublin mag man beide schelten,
doch sind sie wohl die bess’ren Kelten.

Gilt Iren, die den Wohlstand suchen,
Europa nur als Eierkuchen?

Sie wirbt um deren teure Stimmen
zur Wahl fürs Präsidentenamt.
Regieren aber? Mit den Schlimmen?
Das würde doch das Volk ergrimmen!
Der Mut Kurt Becks ist schnell erlahmt.

Doch Lafontaine, der Eierkopf,
und Lothar Bisky, Gregor Gysi,
sie haben längst den armen Tropf
an ihrer Angel, gar am Schopf,
und steuern ihn, es geht ganz easy.

Sie suchen nur die Brandungslücke,
um ihren Fang an Land zu bringen.
Und dazu dient, damit es glücke,
Gesine Schwan als Landungsbrücke.
Herr Brandt würde im Sechseck springen.

Gleich, ob nun Brücke oder Torte –
das SPD-Huhn ist gerupft,
legt Eier von der tauben Sorte
und gackert viele leere Worte.
Der Wähler trauert, ist verschnupft.

Er würde gerne mit ihm feiern,
bei Kuchen – doch aus frischen Eiern.